Border

Pendant les journées, si vous vous baladiez le long des autoroutes et des terrains vagues, vous pouviez voir des réfugiés partout: attendant au bord de la route ou se dirigeant vers le port et les trains de marchandises. Ils se déplaçaient en groupe de deux ou trois, parfois de vingt ou trente.

La nuit venue, je marchais à leurs côtés le long des routes. Il fallait deux ou trois heures pour rejoindre le grillage du tunnel sous la Manche où ils commençaient à couper les haies métalliques. Puis, venaient les arrestations, le bus de la police les ramenait au camp. Ils réapparaissaient quelques heures plus tard et le jeu pervers du chat et de la souris reprenait.

La plupart des réfugiés venaient d’Irak et d’Afghanistan et il leur avait fallu six ou sept mois pour atteindre la France. Ils avaient payé des passeurs pour les faire traverser clandestinement l’Iran, la Turquie et les Balkans dans des camions. Beaucoup parmi eux n’avaient rien d’autre à part leurs habits. Dans leurs pays, ils avaient été enseignants, professeurs, étudiants en médecine et maçons.

Certains hommes sont morts dans le tunnel, d’autres ont perdu un bras ou une jambe, coupés par un train en marche. Je me souviens d’un garçon qui avait perdu une jambe. La même semaine qu’il était sorti d’hôpital, il était sur la route, cherchant à nouveau à s’enfuir. Les mois se sont écoulés dans une sorte de limbe. Je ne pouvais pas croire qu’on les avait abandonnés là-bas, comme si nous leur avions tourné le dos.

(Laura Waddington, Traduit de l’anglais)